Heaven knows I'm miserable now

MÁS POESÍA

2007-01-16T11:06:00.000-08:00

Quien escribe los invita al nuevo blog poético:

www.desobedienciacivil-poemas.blogspot.com

Allí, menos chizitos y tetas con silicona, encontrarán un sinfín de cosas y casos y, por qué no, también poemas.

Muchas gracias

2006-12-30T05:29:00.000-08:00

un segundo antes de que sea el fin, cuando las corolas de las flores revienten de bulimia y desesperanza, cuando los animales ericen la pelambre y muestren sus ejércitos de dientes blancos furibundos, cuando los ladrones, los tahúres y las putas arrojen carcajadas de sangre entre las frutas de los puestos nocturnos de París, cuando las plumas de los escritores rindan confesiones descarnadas a los pies de cualquier canillita de barrio, cuando el mundo y su maravilla sean un solo tren pesado y negro embistiéndonos de dolor engangrenado

quizá entonces te conmuevas cuando te diga que te quiero

2006-12-28T08:49:00.000-08:00

vámonos de paseo juntos, lejos, donde no podamos alcanzarnos

lejos del ha sido con sus resuellos funerales, lejos de todo adios que pudiera abatirnos a tajos en la dicha efímera de estar transcurriendo

vení conmigo adonde nada se pierde nunca y el cuenco único de nuestros cráneos ignora la gramática doliente de la palabra memoria

vamos aquí mismo donde no hay allá, donde allá es un mal augurio impensable

2006-12-21T02:52:00.000-08:00

el sol hiere de belleza nuestros párpados.

el aire nos rodea como lenguas de fuego, su voracidad estival apenas si a veces cae, momentáneamente vencida, a los pies de algún compasivo frescor, estos días.

un poco entre líneas y un poco a los gritos uno sospecha que vivir es una suerte de flujo interminable e incomenzado. acaso esto sea magna suerte o la peor tragedia; hace rato que personas más idóneas que nosotros no logran un acuerdo al respecto.

y qué si el año se acaba.

2006-11-25T03:56:00.000-08:00

dormir con vos es mi vigilia

lo demás: a veces sueño, a veces pesadilla

pero dormir a tu lado

cuando respirás y yo trato de calcarte la respiración, cuando el tacto de tu espalda deja en mis dedos una resaca como de espuma, cuando tu voz rompe el vidrio blindado de la noche con sus quejidos pequeñitos

dormir con vos es mi banquete

lo demás: a veces entremés y otras tantas veces ayuno

pero dormir a tu lado

cuando no somos vos y yo, sino nosotros

nosotros es el amante que compartimos

2006-11-25T03:38:00.000-08:00

me gustan tanto los Beatles que es es un poco enfermizo

me parece que tengo una memoria asociada a ellos que me reverbera en la carne mientras me trae objetos de otros lados, empecinadamente, como una marea

algunos objetos los reconozco de mi he sido, es cierto, pero tantos objetos me trae esta marea que estoy seguro ha robado de ese hemos sido, colectiva y heterogéneamente uno

cada canción es el mapa de su propio tesoro

pero no me hagan caso, porque tengo fiebre y es la peor fiebre de todas, y quema apasionadamente cada célula como una horda saqueando pequeñas villas de nostalgia en su recorrido a través de mi vida

2006-11-25T03:12:00.000-08:00

esta mañana la calle olía a campo y a lluvia. yo caminaba y me temblaba la sangre de melancolía, un poco por vaga comprensión de tanta belleza inaprehensible y otro poco por el simple ocre nublado del día que me llenaba el cuerpo de ecos grises

esta mañana me levanté con ganas de escribir algo y me alegró la idea, pero todo lo que escribo es siempre esta misma muerte que no atina apenas a nacer

esta mañana, en algún punto de la mañana fui uno conmigo mismo, durante un instante, en una pulsión infinitesimal que ya no está y me cuesta recordar, pero que me ha dejado un sedimento de dicha, quizá apócrifa

2006-07-03T07:11:00.000-07:00

llevo tantas banderas que son mías y otras tantas ajenas: las noches de Europa y los domingos de Plaza Francia, los silencios dulces de Traful, la magia esférica, cuyos vértigo y gloria, por pequeños que fueren, siempre son infinitos en el momento exacto de su suceder, el sexo, con su belleza digna de Klimt y la bebida y la comida y el exceso siempre en su justa medida

esas cosas son yo, me han hecho a su imagen y semejanza en unos cuántos años más que seis días, claro, pero para qué el apuro, si todavía ni está puesta la mesa

2006-07-03T06:59:00.000-07:00

volver es no haberse ido, porque irse es irse para siempre, si total el tiempo es como una película que pasan en un proyector roto, más lento, más raudo, aleatoriamente exacto o exactamente aleatorio, da igual

volver, además, con la urgencia del deseo a paso de ambulancia

2006-03-22T02:49:00.000-08:00

nos quedamos sin fichas, mami, para esta máquina de felicidad amarga

y del manantial de tu muerte broto muerto y de mi carne melancólica que duele un silencio igual al tuyo

perdón por lo que soy y por lo que voy a ser, y espero que sepas que no te quiero solamente ahora, que no te quiero solamente porque me faltás

y, por favor, basta de hacernos estas bromas, que sea la última vez

adiós

2006-02-21T05:41:00.000-08:00

no quiero escribir porque todo lo que escribo me lo arranco desde el sitio recóndito de pesares e indecisiones desde donde el animal de mí me mira mansa y furiosamente

no quiero escribir porque escribir es arrancar las cascaritas de las mismas heridas que nunca cierran

no quiero escribir porque escribir es una desnudez que se lleva debajo de la piel que está debajo de la piel que está debajo

no quiero escribir porque la fiebre que escapa de mis dedos es la fiebre de otro tipo y ya no la quiero, ya no me divierte reclamarla como propia

no quiero escribir porque escribir es como mirar a la muerte a los ojos desde sus propios ojos

no quiero escribir porque, así como la suma de todos los colores primarios produce el blanco, la suma de todas las palabras produce el silencio y todo es de nuevo nada y hay que empezar una vez más, inmediatamente, a fabricar esa misma nada

2005-12-29T03:40:00.000-08:00

cómo odio este sentimiento de abulia, de que el alma se me va metiendo entre las carnes como una raíz empecinada y que pronto seré un mueble de esos que tienen una pata rota que nadie se molesta en reparar

2005-12-13T02:55:00.000-08:00

qué injusto soy por acordarme ahora, justo ahora, de lo lindo que sonreías; pero, a pesar de todo, sólo quería decirte que ninguna enfermedad puede arrancar esa sonrisa del papel en que, con trazo firme, la dibujó el puño apretado del amor

(para mi tía, que está)

2005-12-06T03:06:00.000-08:00

la serpiente, ah, la bicéfala, en la concavidad de mí, una de sus cabezas matándome de vida y la otra viviéndome de muerte, los bichos fríos de la razón recorriéndonos mi cuerpo a los tres

2005-11-30T03:23:00.000-08:00

a veces pienso que vivir es como correr con los cordones desatados: uno avanza esperando el tropiezo y la subsecuente caída y cuando se cae, porque finalmente nos caemos, uno se levanta y nunca, pero nunca jamás nos olvidamos de olvidarnos de atarnos los cordones y así nuevamente todo, ya lo ha dicho Borges, ya lo han dicho muchos otros, Moebius, por ejemplo, quienquiera que haya sido, y también, por qué no, se me ocurre mezclar a Sábato en el embrollo de mis ideas y pensar que la vida es como una red de túneles circulares no conectados, pero desde los que a veces uno se cruza con el otro pobre corredor solitario del túnel contiguo y nos saludamos o insultamos a través de una ventana chica o grande, diáfana o sucia, y somos nuestros túneles casi tangentes, nuestros ochos acostados, nuestros cordones que no sabemos atar

2005-11-30T03:11:00.000-08:00

no termino de saber si escribo para entender algo acerca de algo, acerca de qué, o si realmente, no sé, escribo para aprender a hacerme las preguntas que me mueven a empellones por esta línea de vida llena de tangentes y secantes

también es probable que escriba porque no sé hacer muchas otras cosas moderadamente bien, porque escribir es mi disco-que-me-llevaría-a-una-isla-desierta, porque las cosas que me salen de dentro me salen en forma de palabras, a veces de oraciones o de párrafos, pero menos seguido

escribo y las palabras son migas de pan que voy dejando por el camino para poder volver, pero los gorriones, los inefables pájaros del tiempo se las van comiendo y nunca vuelvo, excepto algunas veces, pero por casualidad o quizá porque no tengo alternativa

y cuando escribo, como ahora, siento a la sangre bullendo en la punta de mis dedos y sé que estoy viviendo, aunque precariamente, aunque sedentariamente, aunque tanto aunque, aunque tanta soledad que llevo como un tatuaje, pero del lado de dentro

2005-11-30T03:06:00.000-08:00

vamos caminando lento, a veces al trote, a veces corriendo por esta galería de atrocidades, a veces museo, a veces jardín, esquivando tragedias, a veces alegría, solos en ambos extremos del hilo y a la vez somos el hilo y esperamos a Teseo y esperamos llegar al centro del laberinto y esperamos y respiramos, a veces no, a veces menos, a veces todo es como si, pero a veces no, a veces lluvia, a veces sol, todo parte de la misma frazada metafísica de la que a veces nos quedan los pies afuera

2005-11-03T02:54:00.000-08:00

amor, quiero hundir mi mano en las heridas de nuestro cuerpo y lamer de tu boca el hálito de los días buenos

2005-10-28T04:00:00.000-07:00

nosotros quemaremos con nuestros fuegos llenos de la lepra del sentimiento las madrigueras donde se esconden los acéfalos que trazan renglones ahí donde nuestras líneas se tuercen hacia lo que nos deja vivir en paz con el mundo y con nosotros mismos

nuestro fuego, nuestros huevos y nuestro amor que arrancamos y regalamos y nos quitan y se regenera como las colas de los lagartos; nuestro pequeño y victorioso cuchillo de amor contra sus titánicas fachadas que ocultan nada tras de nada tras de nada

morderemos con furia sus relojes

nosotros los chicos, los pocos, los ausentes omnipresentes

(para Fabi).

2005-10-14T04:48:00.000-07:00

qué dispar compañía de parias y fenómenos, apretados en mi balsa de memoria, escapando del naufragio siempre inminente de mis ideas, pero mis ideas son la balsa y son el mar y son los blancos dedos temblorosos de la luna removiendo el agua negra que también son mis ideas

me golpea con su basta certeza el pensamiento optimista de que hasta vivir es una forma de matar a la muerte, el libreto de los días parece escrito por Billy S. con su pluma embebida en muerte y su catálogo de enfermedades del alma

2005-10-14T04:34:00.000-07:00

una pausa en la voz de la conciencia que emerge como agua de un caño roto por los bordes de la baldosa, que inunda de cristalina obstinación hasta el último, ínfimo rincón

la obsesión es como un cactus que crece dentro tuyo

matar al tipo que jamás me deja solo, la compañía de la que habla Beckett, pero a veces hasta lo quiero un poco, tengo que admitir

subir, subir, subir el volúmen de los gritos y que en el sonido, en el medio, en el mensaje, en la histeria desatada se vaya la garganta con todo y sus patéticas cuerdas vocales a volar como polillas desde la misma vieja camisa que habito cada día

2005-09-27T10:13:00.001-07:00

quiero estar feliz y que sea como si mi adentro creciera hasta romper su afuera, o como un oleaje tibio de chocolate, música y semen empañando desde bien abajo los insterticios en el mapa del alma

quiero ser feliz como un animal que está feliz porque desconoce que existe algo que se llama felicidad y hasta desconoce que es posible suicidar a las cosas, nombrándolas

quiero ser feliz como los pañuelos que se agitan en un puerto en donde ningún barco jamás se lleva a nadie a ningún lugar

2005-09-08T14:36:00.000-07:00

la vida se derrama despacio sobre todos, como el ácido de una batería reventada o como un chicle que ya no tiene gusto, como un ejército de hormigas que lamen sin lenguas y muerden sin bocas sobre la piel, sobre la carne viva, sobre la imbécil satisfacción darwiniana de no ser un cacto o un himenóptero o algo peor, un contador, un notario público, un empleado que escribe poesía absolutamente dispensable, sentado frente a su pantalla que no es su pantalla y titila siempre igual para nadie

2005-08-22T10:51:00.000-07:00

qué estertor violento saberse vivo, saberse existente, saberse ser que conoce, ser que por conocer sabe que ignora y por saber que ignora lo que ignora sabe que nada de lo que conoce es probable, adquiere ese triste conocimiento como un eco de los nuncas que golpean aquí detrás de los párpados, entre las sienes

La futura mirada del ex-tenista

2005-07-12T09:23:00.000-07:00

Cuando escuché los demos de lo que iba a ser el primer disco solista de Sebastián Kramer pensé en esos días de lluvia con sol, en ese asombro de infancia que mira llover sobre el jardín a través de una ventana cerrada y celebra la belleza de esa contemplación con una melancolía que se podría decir que emerge de uno y del paisaje a la vez, que simplemente está ahí y no sabríamos decir si ya estaba cuando empezamos a mirar o si vino después.

Esa es la esencia de "La futura mirada del ex-tenista": una celebración de la belleza en lo melancólico (o de la melancolía en lo que es hermoso, es imposible saberlo y hasta quizá ambas cosas sean simultáneas).

Podría hablar de referencias a Sparklehorse, My Bloody Valentine, Sonic Youth y, claro, a Jaime Sin Tierra, sobre todo a los discos que grabaron con Seba Kramer como guitarrista / creador de atmósferas (¿Se podría decir escenógrafo?). Pero, en sí, éste es un disco muy personal cuyo estilo espero se desarrolle aún más en los próximos discos del artista.

Vale la pena escuchar este disco para salir un poco de tanto ingenio de Kermese que nos propone el rock en castellano contemporáneo.

"La futura mirada del ex-tenista" de Sebastián Kramer se puede bajar gratis de http://extenista.blogspot.com/ o de www.sebastiankramer.com.ar. Y próximamente en su disqueríaespecializada amiga.

2005-07-02T06:11:00.000-07:00

¿una vida se medirá en tiempo? ¿en espacio? ¿en qué?

a veces siento que me invade el infinito, o no sé cómo llamarlo; todo al mismo tiempo

la locura quizá es el gobierno del infinito en nosotros

algo parecido a la idea de Blake de que cuando las puertas de la percepción se abran, veremos las cosas como realmente son: infinitas

los locos no tienen cerrojos mentales

de todos modos no sé si me emociona la noción romántica de que la locura es deseable

2005-07-02T05:38:00.000-07:00

citar o no a Shakespeare: he ahí el dilema

2005-07-02T05:32:00.000-07:00

me llena el amor, me llena su urgencia de asesino serial, sus manos de niña recién nacida que curan todo menos las heridas que ellas mismas causan

como una media siempre doblada en el fondo del cajón; mi esperanza refugiada del Hermano Mayor que es mi propia condición humana subsiste con trémula obstinación

2005-06-11T05:52:00.000-07:00

se regodea en la idea del suicidio

quebrar de nuevo la rueda de infortunios para que todo vuelva a ser todo y ser a la vez plurales y singulares

la verdad es imposible

2005-06-11T05:26:00.000-07:00

la literatura es un fuego urgente y breve

los artificios, los embelezados ojos ciegos, los espejos de colores tintineando su fiebre de retraso mental no son literatura

no me den nada. nada

y si mañana resulta que sigue siendo hoy, que todo fue en vano, que tanta guerra y dulce sufrimiento y estoico desdén fueron semilla estéril

2005-06-11T05:23:00.000-07:00

me obsesiona todo lo que el cuerpo siente más allá de sí como también aquello que siente en sí y lo hace cuerpo, porque el cuerpo no está hecho de carne, no está hecho de tendones, de semen, de saliva, de viscosos túneles llenos de mierda y medicina

el cuerpo está hecho de memoria y es lo que siente

2005-06-11T05:14:00.000-07:00

se desplaza el amor como una sombra venenosa, como un bálsamo implacable, con bocas que todo lo muerden, como una película de todo desde todos los ángulos al mismo tiempo

mi pluma no araña el corazón de la vida

yo creo que todo me afecta como una cepa amarga y todo me desmenuza en mariposas de papel del diario de mis ayeres

solo de todo

2005-05-23T09:47:00.000-07:00

la mente es un gran afuera al cual no se sale, sino que se entra

como si uno viviera en el interior de la tierra y cavando para llegar a lo profundo descubriera que lo profundo es en realidad lo superficial

qué existencialmente alegórico todo esto

2005-05-03T13:21:00.000-07:00

Dear diary: what is wrong with me?

2005-04-21T06:45:00.000-07:00

you'd think that people would have had enough of silly love songs

no, yo no

love isn't silly

2005-04-21T04:19:00.000-07:00

toda la gente tiene adentro un flujo contínuo de emociones y el arte es el sistema de acequias que las encauza

2005-04-21T04:15:00.000-07:00

in my dreams I was drowning my sorrows, but my sorrows they learned to swim

2005-04-19T11:32:00.000-07:00

Bob Dylan huyendo de los retorcidos brazos de la pena, entregado al viento, en la playa, sin mirar atrás -como en el cine- porque vienen Belle y Sebastian soñando con Judy que sueña con caballos, bajo la sonriente vigilancia de Nick Hornby disfrazado de Stephen Frears

me saludan

2005-04-19T11:25:00.000-07:00

el amor es un cachorrito tembloroso entre tus dedos que de repente, furiosamente, te arranca de vos mismo con sus pequeñas uñas afiladísimas sin penas ni olvido

2005-04-18T11:58:00.000-07:00

idea: un Videomatch literario

"lo que no me gusta del estilo de Umberto Eco es que es repetitivo"

2005-04-18T11:43:00.000-07:00

mi neurosis suspendida en todo el tiempo en todo momento en todo pensamiento que sea breve sea eterno sea sublime o vulgar o rozando lo alegremente pelotudo

2005-04-18T11:34:00.000-07:00

la vida palabra chiquita que encierra todo

qué raro es todo, cuatro letras

y pensar que palabra es algo que esconde lo que nombra

2005-04-18T11:21:00.000-07:00

busco la tercera opción en lo binario, algún concepto en este mundo que no se reduzca a interminables combinaciones de ceros y unos

la centésimo primera pata del ciempiés, bah

2005-04-18T11:13:00.000-07:00

please please please let me get what I want this time

2005-04-18T11:05:00.001-07:00

no solo somos insectos atrapados en el ámbar, además tenemos que agradecerle al ámbar

2005-04-16T11:10:00.000-07:00

qué obsesión el tiempo

es algo que inventamos y no podemos controlar

no existe, pero nos acecha desde todos los puntos posibles, como una hiena con hambre y nosotros antílopes abatidos entre la hierba

2005-04-16T10:52:00.000-07:00

todos los días son el último y el primero porque son a la vez el mismo tramo y todos los tramos de la misma cinta de Moebius que es el tiempo

el trabajo de hoy puede esperar hasta mañana

2005-04-16T07:47:00.000-07:00

saturday sun came early this morning

2005-04-15T10:37:00.000-07:00

hoy llueven hijoputas, no sé por qué, es como la escena de Magnolia

dios tiene un aire a Paul Thomas Anderson

2005-04-15T10:31:00.000-07:00

a troubled cure for a troubled mind

2005-04-15T10:28:00.000-07:00

cuando toco la ropa que tengo puesta me abarca la noción imposible de que tiene algo dentro

2005-04-15T10:26:00.000-07:00

soy músico y me gusta hacer música

no obstante estoy acá, transcurriendo sin novedad

¿por qué coño me pongo a pensar éstas cosas?

2005-04-15T10:02:00.000-07:00

le daría vacaciones a mi mente, que se vaya a Las Toninas dos semanas y me deje en paz, que mande postales, que traiga alfajores y caracoles y saludos por allá

2005-04-15T09:54:00.000-07:00

la planilla de excel me mira como creo que deben mirar los proxenetas a su corro de putas

no hay música que calle este silencio de letras y números y timbres de teléfono y conversaciones acomodadas en prolijos ramilletes de pelotudez

bloquear las necesidades, pero me cago en el zen

2005-04-15T08:11:00.000-07:00

mi reino por un fragmento de mi tiempo sin privatizar

¿qué reino?

2005-04-15T08:07:00.000-07:00

es que hace poco leía un blog que daba la sensación de estar compuesto por polaroids del alma de la persona que escribía y pensé: "he ahí una idea a plagiar"

y aquí estoy