la literatura es un fuego urgente y breve

los artificios, los embelezados ojos ciegos, los espejos de colores tintineando su fiebre de retraso mental no son literatura

no me den nada. nada

y si mañana resulta que sigue siendo hoy, que todo fue en vano, que tanta guerra y dulce sufrimiento y estoico desdén fueron semilla estéril