la vida se derrama despacio sobre todos, como el ácido de una batería reventada o como un chicle que ya no tiene gusto, como un ejército de hormigas que lamen sin lenguas y muerden sin bocas sobre la piel, sobre la carne viva, sobre la imbécil satisfacción darwiniana de no ser un cacto o un himenóptero o algo peor, un contador, un notario público, un empleado que escribe poesía absolutamente dispensable, sentado frente a su pantalla que no es su pantalla y titila siempre igual para nadie