esta mañana la calle olía a campo y a lluvia. yo caminaba y me temblaba la sangre de melancolía, un poco por vaga comprensión de tanta belleza inaprehensible y otro poco por el simple ocre nublado del día que me llenaba el cuerpo de ecos grises

esta mañana me levanté con ganas de escribir algo y me alegró la idea, pero todo lo que escribo es siempre esta misma muerte que no atina apenas a nacer

esta mañana, en algún punto de la mañana fui uno conmigo mismo, durante un instante, en una pulsión infinitesimal que ya no está y me cuesta recordar, pero que me ha dejado un sedimento de dicha, quizá apócrifa