vamos caminando lento, a veces al trote, a veces corriendo por esta galería de atrocidades, a veces museo, a veces jardín, esquivando tragedias, a veces alegría, solos en ambos extremos del hilo y a la vez somos el hilo y esperamos a Teseo y esperamos llegar al centro del laberinto y esperamos y respiramos, a veces no, a veces menos, a veces todo es como si, pero a veces no, a veces lluvia, a veces sol, todo parte de la misma frazada metafísica de la que a veces nos quedan los pies afuera