qué dispar compañía de parias y fenómenos, apretados en mi balsa de memoria, escapando del naufragio siempre inminente de mis ideas, pero mis ideas son la balsa y son el mar y son los blancos dedos temblorosos de la luna removiendo el agua negra que también son mis ideas

me golpea con su basta certeza el pensamiento optimista de que hasta vivir es una forma de matar a la muerte, el libreto de los días parece escrito por Billy S. con su pluma embebida en muerte y su catálogo de enfermedades del alma