se regodea en la idea del suicidio

quebrar de nuevo la rueda de infortunios para que todo vuelva a ser todo y ser a la vez plurales y singulares

la verdad es imposible

la literatura es un fuego urgente y breve

los artificios, los embelezados ojos ciegos, los espejos de colores tintineando su fiebre de retraso mental no son literatura

no me den nada. nada

y si mañana resulta que sigue siendo hoy, que todo fue en vano, que tanta guerra y dulce sufrimiento y estoico desdén fueron semilla estéril

me obsesiona todo lo que el cuerpo siente más allá de sí como también aquello que siente en sí y lo hace cuerpo, porque el cuerpo no está hecho de carne, no está hecho de tendones, de semen, de saliva, de viscosos túneles llenos de mierda y medicina

el cuerpo está hecho de memoria y es lo que siente

se desplaza el amor como una sombra venenosa, como un bálsamo implacable, con bocas que todo lo muerden, como una película de todo desde todos los ángulos al mismo tiempo

mi pluma no araña el corazón de la vida

yo creo que todo me afecta como una cepa amarga y todo me desmenuza en mariposas de papel del diario de mis ayeres

solo de todo